Quando era criança foi-me negado o direito de me identificar com a Selecção Nacional. Tu nem és do Benfica - remetiam-me assim para a minha efectiva qualidade de português de segunda. Em França sofri. Com os golos de Jordão e com a amargura de ter sido roubado pelo execrável Platini. E percebi que estas coisas de passar às finais tinha a ver com outras bolas. Nunca gostei de franceses desde o tempo da Madame Dominique, essa grande vaca que se dizia Professora de Francês e que me tratava por Msr. Mouton só para me humilhar na sala de aula. E desde o Platini ainda menos. Logo a seguir veio Saltillo e percebi que aqueles jogadores estavam interessados em tudo menos em assumir um presumido patriotismo. No Oriente voltei a desgostar e a sentir-me afastado da Selecção. Fosse pela miserável campanha jornalística, encabeçada pela SIC, contra o Seleccionador Oliveira que, por não ser benfiquista, foi atacado desde o primeiro dia, até à agressão escandalosa a um árbitro a soco e à nojenta campanha de desculpabilização do mais vergonhoso acto cometido em representação de um País. Depois veio a cavalgadura. A grande besta. Bastou-lhe ter zurrado na direcção do FCPorto para ter merecido a unanimidade dos favores da Comunicação Social. Foi deprimente durante anos ver tanto Jornalista supostamente inteligente a justificar os erros e a falta de mero bom senso do azeiteiro cujo conhecimento dos fundamentos do jogo não passava do nível rudimentar, conforme se veio a comprovar na carreira internacional que por breves e incompletos campeonatos ensaiou à custa de uns milionários novo-ricos induzidos claramente em erro. Em 2004 a Selecção Nacional deveria ter a base na equipa de Mourinho que fora campeã europeia naquele ano, da mesma forma que nos anos 60 assentava na equipa do Benfica. Mas os acordos paralelos que a cavalgadura mantinha com interesses privados levou-o a desafiar a lógica e a meter a jogar quem precisava de angariar um último contrato ou promover os jogadores do Benfica, Clube que iria treinar após o europeu nos termos do contrato promessa que veio a ser publicamente rescindido quando transpirou para a comunicação social. Entrou-se a perder com Grécia. Com total falta de vergonha, a cavalgadura meteu a jogar, só então, a equipa de Mourinho. A mesma que dois dias antes com o acordo da unanime comunicação social ficara no banco ou nem fora convocada. E os rapazes de Mourinho lá foram desenrascando o suficiente desde que a cavalgadura não zurrasse e não tentasse explicar como se jogava. Aliás, anos mais tarde no Chelsea, a cavalgadura passou pela vergonha suprema de tentar ensinar a Drogba como este se deveria desmarcar e o Didier a explicar em voz alta que era exactamente ao contrário. Mas por cá bastava que a cavalgadura zurrasse contra o FCPorto para que os jornalistas desportivos o aplaudissem de pé chegando ao ponto de o desculpabilizar quando em representação ed Portugal agrediu a soco um jogador adversário. O melhor guarda-redes da época não foi posto a jogar e optou-se por um outro que ficou famoso por ter defendido um penalty sem luvas e por ter marcado um outro com o pé, como se não houvesse jogador de campo para tal tarefa.. Aliás, esse moço, voluntarioso sem dúvida, findo o Europeu de 2004 andou a a arrastar a carreira e os respectivos glúteos pelo banco de equipas secundárias espanholas e nacionais, o que comprova a extraordinária situação de um guarda-redes só ter sido bom quando jogava na baliza de uma Selecção Nacional. Por estas razões todas celebrei o golo da Grécia, o segundo, aquele frango monumental do tal guarda-redes que era melhor que o outro que ficou de fora. O destino costuma ser cruel e não consentiu que a cavalgadura tivesse sido campeã europeia. Ademais, o desfile triunfal transmitido em directo pelas televisões numa antecipação certa e segura da vitória na Final só podia ter conduzido a tal resultado. O ovo já tinha fugido do oviduto da galinha. Logo após fiquei agoniado com a condecoração de Sampaio ao segundo lugar, ao mesmo tempo que a negava à equipa campeã europeia desse ano. Abominei a parolada das bandeirinhas às janelas. Essa bandeirinha em cores berrantes, com uma estética e uma simbologia própria de um país do terceiro mundo e em relação à qual o próprio Fernando Pessoa considerava ser o vermelho o sangue inocente derramado pela republica e o verde a relva de que se alimentavam as cavalgaduras jacobinas que a impuseram ao Povo. Actualmente, temos um grupo de jogadores cuja principal qualidade futebolística é ter sido treinado por Paulo Bento. E, assim, qualquer ex-jogador do Sporting, mesmo que na última época tenha sido suplente num clube secundário espanhol, já serve para a Selecção. O critério prático acaba por ser o Sporting - que não tem culpa -, porque Paulo Bento não consegue lidar com jogadores mais temperamentais. Logo se verá a falta que Ricardo Carvalho faz naquele defesa, apenas porque Paulo Bento não soube gerir uma inflamação de egos. E, depois, irrita-me a risca ao lado do Cristiano, o pescoço empertigadinho do João Pereira, o sotaque transmontano do Pepe, as cambalhotas do Nani, a atraso do Postiga ao golo, o parolismo das cores do autocarro, o bombardeio noticioso com as não-notícias da Selecção, do avião a levantar, a voar e a aterrar, do campo de treinos vazio porque hoje de manhã não há, do traque que o defesa deu e da bufa que o médio largou. Cansa. E cansa mais uma vez ver as
put@s das bandeirinhas. As insuportáveis bandeirinhas fabricadas na China e o Vietname. E agonia-me associar a Selecção aos Estádios que o Alto Refugiado mandou fazer a esmo para impulsionar a economia nacional com dinheiro emprestado que os meus filhos vão ter que pagar nos próximos 50 anos. Irrita-me a camisola para o Cavaco e os votos de boa sorte através daquela boca sempre cheia de bolo rei. Incomoda-me o vedetismo parolo dos jogadores. Enjoa o marialva alargar de perna para mostrar que os respectivos são a única coisa desproporcionada em corpos tão perfeitos. Indigna-me o valor dos prémios de jogo. E fico estarrecido com a pouca-vergonha do preço do Hotel. Os labregos dos tugas que não têm dinheiro para mandar cantar um ceguinho acomodam-se no Hotel mais caro que encontraram. Mais caro do que o Hotel daqueles que estão a emprestar dinheiro para evitar a falência imediata do país. E para finalizar, à laia de
grand final, tiraram-me um
c à Seleção. Como dizia Jacinto Galeão na Cidade e as Serras,
Irra é demais!
E nem quero tocar no tema Madail, para não ter que vomitar aqui em directo.
No próximo jogo eu apoio a Alemanha.
Não gosto de xungas, que querem ?
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